это не корчи небес, это я вышиваю

красным канатом по шёлку китаноскитаний

льну беспокойной ладонью к тебе – живая?

спи, мой хороший, разгладятся лбы, устаканятся

бури, и шерсть на загривке уляжется строго к югу

это когда-нибудь кончится, просто верь мне

ветры устанут как пони бродить по кругу

море в расщелину спрячется норным зверем

лето придет – и не вспомним, как нас штормило

чертподери ну нельзя так румяно пахнуть

пульки вчерашних флэшбэков проходят мимо

не задевая, в январской песочнице снег как сахар

липнет к ладоням.. мне тоже осточертело

но никуда не деться от этой, honey

сладости, слишком известной как память тела

я разучусь ползком, научусь стихами

как отченаш повторяя твои изгибы

c дурочкой-рифмой аукаясь, как живая

небу плевать на увязнувших в либо – либо

лета не было....... его вообще не бывает.(1/4 c)